.No es necesario, gracias. Ya me encuentro mejor .dijo mientras se sacudía con las manos el pantalón vaquero. .Si te apetece sentarte un poco podemos entrar en algún sitio. .Te lo agradezco, pero ahora no puedo. He quedado y voy con el tiempo justo. .¿Quieres que te acompañe? .Sí, por favor, no sea que a ese insensato le dé por reaparecer. .¿Adónde vas? .Hacia la calle Cervantes. Muy cerca de aquí. Junto a Neptuno. ¿Seguro que no es molestia? .En absoluto. Me viene de camino. Voy al Museo del Prado. Cruzamos la calle de Atocha y subimos por el paseo del Prado. En apenas un minuto volvió la alegría a su mirada. Hablamos de Picasso, de algunas de mis extrañas conjeturas sobre el Guernica, y de mi recién nacido interés por la obra del pintor malagueño. El interés de Marianne por Picasso le venía de familia. .Lo de mi padre con Picasso es una obsesión .dijo Marianne.. Colecciona reproducciones de sus obras como quien colecciona sellos. Cuando vivíamos en París llegué a perder la cuenta de las veces que visitó el Museo Picasso. .¿Has vivido en París? .Seis años, los que mi padre pasó como agregado cultural en la embajada americana