APOCALYPSIS HOMO SAPIENS - Manuel Ángel Sola Moreno - pág.2634 y pág.2635

Franco 3930, de Picasso. De inmediato mi
pensamiento volvió a La Gioconda. Al fijarme en
la parte baja de los glúteos, vi que de entre las
manos se alzaba una pieza de tela tubular que
salía justo de… y atravesaba… ¡No podía ser! Me
espantaba lo que creía ver. Y ni siquiera sabía por
qué lo veía. Los dos estados de La Gioconda, el
movimiento ascendente y descendente, el camino
sinuoso a la izquierda, el amplio lago al fondo, el
río a la derecha con apenas agua, los órganos
reproductores, la fecundación, la vida, el
alumbramiento de un nuevo ser humano, la
conmemoración del nacimiento del segundo hijo
de Francesco del Giocondo y Lisa Gherardini…
Mis ojos parecían querer ver en el cuadro la
historia del propio cuadro. Fijé la vista en otro
punto, intentando olvidar estas ideas. Me centré
en la cara. En su lado izquierdo noté algo extraño.
Tomé de nuevo la hoja que había utilizado
Marianne y cubrí en vertical la mitad de La
Gioconda, la mitad de mi izquierda. La mitad que
quedó a la vista no parecía de mujer… parecía la
imagen de… ¿un hombre?... ¿un hombre en una

3930 Sueño y mentira de Franco I (viernes 8 de enero de 1937;
aguafuerte y aguatinta al azúcar sobre papel; imagen: 31 cm × 42
cm, soporte: 38,8 cm × 57 cm, serie: Bloch 297), de Pablo Ruiz
Picasso, Museo Nacional Centro de Arte Reina Sofía (DE00109),
Madrid.

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mitad y una mujer en la otra? Pensé de nuevo en
Picasso y en el crucifijo que había utilizado
Marianne. La línea vertical que dividía el cuadro
en dos mitades y la línea horizontal que lo dividía
en otras dos partes a la altura de los párpados
formaban también una cruz que recorría el cuadro
de extremo a extremo, cruzándose las dos líneas
sobre el ojo izquierdo de La Gioconda… sobre el
ojo izquierdo… Ejecuté en el ordenador un
programa de procesado de imágenes. Copié en él
la imagen de La Gioconda y tracé las dos líneas.
La cruz encajaba perfectamente, bien centrada;
permitía contemplar al mismo tiempo la actitud
reflexiva de La Gioconda, con los ojos cerrados
en la mitad de la izquierda, y la enigmática figura
masculina en la derecha. La fecundación, la vida,
el hombre y la mujer juntos… ¿Cómo era posible
que interpretaciones tan extrañas pudieran tener
sentido? Y aunque el hombre no era visible,
parecía intuirlo, tenía que estar ahí… O quizá no.
Quizá me estuviera volviendo paranoico. La idea
de un hombre invisible hizo saltar en mi mente,
como el arco de una ballesta al dispararse, el
nombre de Dalí y el de uno de sus cuadros: el
Hombre invisible 3931. Lo había visto en el Reina
Sofía, en la sala de El gran masturbador. Apenas

3931 El hombre invisible (1930; óleo sobre lienzo;
140 cm × 81 cm), de Salvador Dalí i Domènech, Museo Nacional
Centro de Arte Reina Sofía, Madrid.

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