tras el portátil. La Gioconda, complacida, parecía dejarse coronar como reina de Gozo, o mejor, como la reina del Gozo en el país de las artes. Al pensar en el crucifijo que había utilizado Marianne, me percaté de que Leonardo había dibujado unos bordados con forma de cruz sobre el vestido de La Gioconda, a la altura del pecho, bajo otro bordado de círculos entrelazados. Sobre la mesa vi la hoja que había utilizado Marianne para tapar la parte superior de la imagen. Tomé la hoja e intenté imitarla. El resultado no dejaba de sorprenderme: las dos Giocondas eran obras perfectamente coherentes. Caí entonces en la cuenta de que no era necesario utilizar la hoja, que bastaba con desplazar la imagen hacia arriba hasta hacer coincidir los párpados inferiores con el borde superior de la pantalla. Y así quedé liberado de utilizar las manos y pude contemplar, más relajado, el rostro pensativo de La Gioconda. Se me ocurrió entonces que podía replicar la misma imagen en otra ventana, pero esta vez bajándola un poco, hasta dejar ver también los ojos. Así lo hice. Luego, utilizando el teclado, fui alternando las dos ventanas. La Gioconda tomó vida: primero, me miraba complaciente; después, cerraba sus ojos para convertir su cara en espejo de su alma. Cuando ascendía, La Gioconda volaba al mundo de los sueños. Cuando descendía, regresaba a la realidad de este mundo, al presente, y abría
sorprendida sus párpados para mirarme. Repetí la secuencia varias veces sólo por contemplar ese efecto, tan curioso, tan real. Recordé entonces el comentario de Marianne acerca de las manos de La Gioconda. Ciertamente eran delicadas, hasta la dulzura. Los contornos difuminados de los dedos y la muñeca arropaban las transiciones de tonalidad y dotaban a las formas de volumen. La continua gradación del color, plagada de matices, transmitía la suavidad de su piel. Al fijarme en los dedos de su mano derecha ocurrió algo inexplicable. A mi memoria vino la historia de la Venus de Apelles, la imagen de Venus sobre su concha, en aquella ruinosa pared de Pompeya. Miraba los dedos y veía las piernas de Venus, tumbada. Incrédulo, me descubrí asociando, primero, cada par de dedos con un par de piernas, y después, la concha, representación de la vulva, con los pliegues de las mangas. Las piernas adoptaban una posición tal que el pliegue asociado a ellas parecía sugerir su vulva en esa misma posición, y ocurría en ambas manos. Apreciaba incluso una secuencia: las piernas representadas por el dedo meñique y anular cambiaban ligeramente de posición, se entreabrían, al pasar al anular y al medio, y lo mismo ocurría con el resto de dedos. Al alzar la vista al pecho y al cuello de La Gioconda creí ver en ellos unos glúteos y una espalda de mujer. Recordé por un instante Sueño y mentira de
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